Босс не по плану - Эва Бондарь

В автобусе я смотрю в окно и чувствую, как щиплет глаза. Ну вот. Опять. Опять ты решила кому-то поверить. А у него, конечно же, есть… такие. Красивые. Высокие. Блондинистые. Без детей.

Дома меня встречает Стёпа.

— Ты рано!

— Отпустили пораньше, — улыбаюсь я.

— Ура!

Татьяна смотрит на меня внимательнее обычного.

— Всё в порядке?

— Да, конечно, — говорю ровно.

Только бы голос не дрогнул.

— Ну, тогда отдыхайте, — говорит она мягко. — Я пойду.

Вечером мы строим крепость из подушек. Смеёмся. Играем. Смотрим мультики. И на какое-то время мне действительно становится легче.

Когда Стёпа засыпает, у меня остаётся ещё час перед тем, как лечь самой. Сажусь на кухне с телефоном. Экран загорается. Сообщение.

От Платона:

— Спустись вниз. Жду в машине.

Перечитываю два раза. И только потом замечаю, что перестала дышать.

Я не спешу. Если ему нужно — подождёт. Как я ждала его сегодня утром. Мою чашку. Медленно. Ставлю её на сушилку. Захожу в ванную. Смотрю на своё отражение чуть дольше, чем обычно. Переодеваюсь. Расчёсываю волосы. Поправляю воротник. Тяну время. Пусть подождёт.

Машина стоит там же, где обычно. Свет в салоне не горит. Только приборная панель мягко подсвечивает его профиль.

Я открываю дверь и сажусь. Он поворачивает голову. Смотрит. С раздражением.

— Ты сбежала от меня у лифта.

— Нет, — отвечаю я спокойно.

— Значит, мне показалось, — говорит он с короткой усмешкой. — Ну да. Я, видимо, идиот.

Мы молчим. Он ждёт. Я смотрю перед собой.

— Вы что-то ещё хотели? — спрашиваю я, не поворачиваясь. — У меня ребёнок один дома.

Пауза. Та самая, в которой обычно говорят что-то важное.

— Вик… — говорит он тише. — Что не так?

— Не знаю. У меня всё так. Много работы. Работать очень интересно.

Я слышу себя со стороны и понимаю, что несу какую-то чушь.

Он смотрит ещё секунду.

— Это из-за девушки, которая сегодня приходила ко мне?

Я поворачиваюсь.

— О чём вы?

— Ты что… ревнуешь?

— Какое мне вообще дело до моделей, которые к вам приходят? — отвечаю я быстрее, чем успеваю подумать. — Это вообще не моё дело.

Он выдыхает. Уже мягче:

— Это моя подруга детства. Мы на горшках вместе сидели.

Ага,думаю я.

— Не знаю, что вы ещё хотите, — говорю я вслух. — Уже поздно. Мне пора домой.

Я тянусь к ручке. И не успеваю. Он резко перехватывает меня за локоть. Разворачивает к себе. Берёт моё лицо в ладони. Его пальцы тёплые. Он ничего не говорит. Просто смотрит. Слишком близко.

Я впервые замечаю, какого цвета у него глаза при таком свете. И не могу выдержать этот взгляд дольше пары секунд.

— Неужели ты не понимаешь, что засела у меня в голове? — говорит тихо. — Это ужасно бесит.

У меня перехватывает дыхание.

— Всё, — выдыхает он. — Хватит.

И целует. Сначала — почти осторожно. Как будто проверяет. Его губы мягкие. Почти неподвижные. Как будто он ждёт, что я отстранюсь. Но я не отстраняюсь. Я не успеваю понять, в какой момент закрываю глаза. В какой — забываю вдохнуть. Холод за окном исчезает. Машина. Ночь. Всё исчезает. Остаются только его губы.

Мои пальцы сами сжимают лацкан его пиджака. Я тянусь ближе — и он вдруг притягивает меня к себе, усаживая на колени.

Поцелуй становится глубже. Настойчивее. Я чувствую его дыхание у себя на губах, на шее — и внутри всё начинает искрить. Голова пустеет.

Я двигаюсь, почти не осознавая этого. И чувствую под собой его твёрдость.

— Вик… — хрипло.

Я не останавливаюсь. Потому что если остановлюсь — придётся думать. А думать сейчас нельзя.

— Вик, — повторяет он уже тише.

И только тогда я замираю. Он прижимается лбом к моему лбу. Тяжело дышит.

— Нам нужно остановиться.

Я не спорю. Просто остаюсь у него на коленях. Он прижимает меня к себе. Гладит по волосам. Медленно. Как будто успокаивает. Меня. Или себя.

— Ну что, кнопка… успокоилась? — говорит он тихо, почти шутливо.

Я улыбаюсь, всё ещё пытаясь поймать дыхание.

— Я правда тебе нравлюсь? — спрашиваю сбивчиво. — Ты знаешь, сколько мне лет? У меня ребёнок…

Он смотрит. Долго.

— Я похож на человека, который совершает необдуманные поступки?

Я опускаю взгляд.

— Мне правда пора.

Он кивает.

— Завтра я заеду за тобой. Поедем вместе.

Он отпускает меня не сразу. Нехотя.

Когда я выхожу из машины, холодный воздух обжигает губы. И только тогда я понимаю, что они всё ещё помнят его. Иду к подъезду, ловлю себя на том, что улыбаюсь. Без причины. Просто потому что он сказал «Вик». Шаги получаются неровными. Как будто я иду не по асфальту — по чему-то мягкому, пружинящему.

В груди тихо. Слишком тихо. И в этой тишине — он. Его голос. Его руки. Его дыхание у меня на губах.

Поднимаюсь по ступенькам, держась за перила, будто это может вернуть мне равновесие. Не возвращает. Кажется, я всё ещё там. В машине. У него на коленях. Мне страшно. И… невозможно тепло.

Теперь уже поздно притворяться, что ничего не было.

Прошло три дня. Три, блядь, дня — и я уже не понимаю, как вообще раньше работал. Она проходит мимо — и всё. Мысль обрывается. Разговор — тоже. Я сижу на совещании и думаю не о цифрах. А о том, как она вчера задыхалась в лифте. Отлично. Просто блестяще, Платон.

Ты теперь подросток из пубертата. Хочется дотронуться до неё постоянно. Проверить, что она здесь. Что это не показалось. Хочется — и это уже бесит. Я не привык хотеть то, что не запланировал. А она — не была в плане. Вообще. И вот сижу. Третий день. Как мудак.

За эти три