Призрак - Анастасия Пименова

След ведет прямиком к… трупу.

Он лежит небрежно, как выброшенная вещь. Лицом в землю, рука вывернута под странным углом, пистолет всё ещё зажат в пальцах, вероятно, он даже не успел понять, что уже мёртв. Кровь вокруг тёмная, густая, впиталась в хвою, сделала её чёрной.

Не Блейк.

Кто-то из второй группы.

Я собираюсь подойти поближе, чтобы рассмотреть получше труп, понять, как именно он умер, и забрать оружие. Но замираю в тот самый миг, когда понимаю, что под листвой в шаге от меня что-то есть. Блестящее. Ловушка?

Присаживаюсь и осторожно рукой немного убираю листву в сторону. Под ней действительно что-то есть.

Серый металл, холодный, матовый, почти сливающийся с землёй и ещё пружинный механизм, прижатый камнем. Не совсем понимаю, что это такое, но честно — не хочу знать.

Я сглатываю, медленно убирая руку, и очень аккуратно отступаю назад, обходя ловушку по дуге, запоминая каждый ориентир… корень, камень, надломленную ветку. Сердце колотится так, что, кажется, его удары резонируют с фильтром противогаза. Дыхание становится громче, тяжелее, я ловлю себя на том, что дышу слишком часто, слишком резко, и заставляю себя замедлиться.

Теперь лес перестает быть просто лесом, он превращается в поле, усыпанное невидимыми ловушками, где каждый шаг приходится выверять заранее, а внимание распадается на сотни мелких фрагментов… треск ветки под ботинком, неестественная тишина, слишком ровный просвет между деревьями. Колени подрагивают не от усталости, мышцы ещё держат, а от напряжения, от этого глухого, изматывающего ожидания, когда опасность не видна, но ощущается кожей, в дыхании, в неприятном холодке под рёбрами.

Не могу точно сказать, сколько ещё прохожу, когда замечаю движение сбоку.

Тело реагирует раньше, чем мозг успевает понять, что это.

Я резко поворачиваюсь, вскидывая руку с оружием, и почти сразу же ощущаю сильную, жесткую хватку на запястье, от которой пальцы невольно разжимаются. Меня дёргают в сторону, так резко, что равновесие теряется, оружие уходит вверх, а дыхание окончательно сбивается, застревая где-то в горле. Перед глазами мелькают только тень, движение, силуэт, слишком близкий и внезапный, чтобы успеть рассмотреть детали, и в голове вспыхивает короткая, почти паническая мысль о том, что я всё-таки опоздала.

— Это я! — вырывается у меня хрипло и приглушено. — Это я…

Блейк не отпускает, его пальцы всё ещё крепко сжимают моё запястье, но в этом захвате что-то меняется, напряжение смещается, становится другим, но хотя бы передумывает меня убивать. Смотрит не прямо на меня, чуть в сторону и едва хмурится.

— Что ты здесь делаешь? Я же сказал — уходить.

Как только мужчина отпускает меня, то я по инерции отступаю на шаг и потираю запястье. Больно!

— Да, говорил. Но ты ничего не говорил про то, чтобы я не возвращалась.

— Если ты не поняла, то это тоже подразумевалось.

Хоть Блейк и не видит, но я закатываю глаза. У него нет противогаза, вместо него какая-то маска на лице. Похоже, ему удалось забрать её у других людей.

— Я не просто так вернулась. Ты в опасности…

— Взрыв ты устроила?

— Слышал всё-таки? Да. Я. Чтобы предупредить тебя об опасности, в том городе кое-что случилось… Похоже, Харви, тот, от людей которого я сбежала в первый раз и от которых ты спас меня тогда, задался целью понять, что за страшный монстр живет в этом лесу.

Блейк едва поворачивает голову в сторону, словно прислушивается, а после выдает:

— Сюда идут люди.

Выдыхаю сквозь фильтр.

— Да ну? А я думала, что они просто решили прогуляться по лесу. Подышать свежим воздухом, к примеру. Вообще-то именно это я и пытаюсь сказать тебе, Блейк, — произношу его имя, и мужчина уже смотрит туда, где я стою. — И ещё кое о чем попросить… О небольшой просьбе.

— Просьбе?

— Да. Ты же жил в том городе и наверняка хорошо его знаешь, мне нужно понять, как попасть в какие-то туннели. Там люди Харви устроили вроде как подземный город или нечто подобное, и они кое-кого забрали. Мне нужно его найти. Не мог бы ты… — я осекаюсь, прекрасно понимая, как всё это звучит. Но решаю сказать всё сразу, — помочь мне? Тут всё равно тебе больше небезопасно оставаться и…

Мужчина усмехается. Коротко, да, но я всё равно прекрасно слышу и замечаю едва появившуюся усмешку.

— Что? — спрашиваю у него.

— Ты всегда такая?

— Какая? — не совсем понимаю, что он имеет в виду.

— Слишком… уверенная. Для человека, который всё время лезет туда, где ему могут свернуть шею. Наглая — это слишком просто. Ты из тех, кто сначала делает шаг, а уже потом спрашивает, есть ли под ногами земля.

— Спасибо за прекрасное описание. Куда-нибудь запишу его себе и буду периодически перечитывать.

— Если ты рассчитываешь, что я снова буду тебя вытаскивать, — продолжает он уже жёстче, — то зря. Один раз было случайностью. Второй ошибкой. Я не собираюсь помогать тебе снова.

Ладно. Это уже малоприятно. Как будто я просила его в первый раз о помощи.

Стискиваю кулаки, когда Блейк добавляет, вероятно, произнося за этот разговор больше слов в принципе, чем за наше предыдущее общение:

— С тех пор как ты появилась, лес стал беспокойным. Слишком много следов, слишком много людей. Они шныряют здесь, как крысы, проверяют землю, стреляют, ломают. Раньше сюда не совались. Теперь же да.

Во мне что-то неприятно щёлкает.

— Серьезно? Думаешь, этоиз-за меня? Они пришли сюда за тобой. За тобой, Блейк. Не за мной. Даже если бы я тогда не появилась, кто-то всё равно нарвался бы на твои ловушки. Кто-то бы не вернулся. И знаешь, что было бы дальше? — делаю шаг ближе, забывая, что он не видит, но слышит каждый мой вдох. — Они бы всё равно начали прочёсывать лес. Отправлять людей. Больше людей. С оружием. С приказами. Потому что таким, как Харви, плевать, кто ты. Ему важно, что ты угроза, а от угроз следует избавляться, — следующие слова вырываются быстрее, чем я успеваю подумать. — И ты не призрак и не