Призрак - Анастасия Пименова

Кто они? Сборщики? Или такие же идиоты, как я, решившие, что ещё не всё потеряно?

— Мы тебя видели, — добавляет один из них. — Выходи. Отдавай ствол и свой рюкзак.

Впрочем, неважно, кто они. Похоже, им нужно моё оружие и возможные припасы.

Сжимаю челюсть и быстро осматриваюсь. Проходы узкие, много укрытий, но и много шума. Второй этаж? Лестница завалена. Чёрт.

Я выглядываю ровно на секунду и стреляю один раз, не чтобы попасть, а чтобы напугать.

Ответ не заставляет себя ждать.

Выстрелы. Стеллаж рядом со мной разлетается, упаковки сыплются на пол, что-то лопается с громким хлопком. Если сейчас и появятся безумные, то для меня это скорее будет плюс. Они отвлекутся. Но, как на зло, когда нужно, эти существа не появляются!

Пригибаюсь и понимаю, что рюкзак сейчас якорь.

Решение приходит мгновенно.

Они не прекращают стрелять!

Ладно… похоже, нужно разобраться с ними, а после искать то, что мне нужно.

Я быстрая, но с раной не настолько, как хотелось бы. А они? Вот и узнаю.

Оставляю рюкзак и бинокль здесь, прячу их в один из стеллажей, в самый низ, только оставляю на себе сумку и в руках продолжаю сжимать пистолет.

Они мне в любом случае так просто не дали бы уйти.

Взгляд мечется между рядами, и я пытаюсь не фокусироваться на выстрелах.

Раз, два…

Несусь через ряды, петляю между полками, перепрыгиваю через ящики, сердце колотится так, что кажется, его слышно на весь магазин. Позади снова выстрелы, крики, мат. Всё смешивается… запахи, шум, боль в боку, жжение в лёгких.

Сначала эти двое.

А потом я вернусь за рюкзаком. Если, конечно, будет кому возвращаться.

Это не план, скорее набор отчаянных действий, склеенных адреналином и злостью.

Если буду и продолжать бежать, то ничего из этого не выйдет. Нужно нападать.

Резко меняю направление, выскакиваю в соседний ряд и стреляю на бегу, теперь уже чтобы попасть. Пуля уходит в стеллаж рядом с одним из них, крошит металл, в следующую секунду я уже слышу крик и отборный мат. Отлично. Значит, боятся.

Вторая.

Третья.

Я целюсь ниже и одна из пуль находит колено. Мужчина вскрикивает и падает, сбивая пустую тележку.

— Сука! Она ранила его! — орёт кто-то.

И в этот момент из соседнего прохода мне наперерез выныривает ещё один силуэт.

Третий.

Чёрт.

Их было трое, а не двое.

Я едва успеваю уйти в сторону, пуля свистит так близко, что ощущаю, как воздух возле уха буквально разрывается, висок обдаёт жаром, и меня накрывает холодная, липкая мысль. Ещё бы пару дюймов… Повезло.

Я стреляю снова.

И снова.

Щёлк.

Щёлк.

Пусто!

Приходится снова прятаться за стеллаж, и я опускаю пустой пистолет на пол. Есть ещё один, но если я сейчас на них потрачу все пули, то останусь ни с чем. Молоток? Слишком далеко.

— Похоже, всё! — раздается неизвестный голос. Наверное, они думают, что я безоружна.

Шумно дышу, когда они перестают стрелять и похоже… прислушиваются, чтобы понять, где я нахожусь.

Взгляд касается полки напротив, тех ценников, что там ещё остались. На одном из них жирным шрифтом написано: "2 дезодоранта по цене 1". Прямо на этой полке валяются несколько дезодорантов, той же фирмы, что есть в моем рюкзаке.

Дезодорант.

Я на секунду замираю, а потом почти улыбаюсь.

Ну конечно.

Где-то рядом снова щёлкает оружие.

Хватаю баллончик с полки, после лихорадочно шарю рукой в сумке, пальцы натыкаются на пластик, металл… и, наконец, на знакомую форму.

Зажигалка.

Сердце колотится так, что, кажется, его слышно на весь магазин. Я сжимаю баллончик в одной руке, зажигалку в другой.

Я видела такое в фильмах, но на действие никогда не проверяла, поэтому самое время это исправить.

Поднимаюсь и на корточках двигаюсь к концу стеллажа, а после перехожу к другому и встаю в полный рост, снимая крышку с дезодоранта.

Чужие шаги приближаются. Тень скользит по полу.

Выжидаю.

Секунды тянутся слишком долго.

Я почти не дышу, только считаю чужие, тяжёлые и уверенные шаги. Он идёт прямо ко мне, не торопясь, потому что, вероятно, уверен, что я загнана, безоружна и сломана.

Сначала на полу появляется тень, потом край плеча, рука с пистолетом, и только после вижу лицо, а ещё густую, неухоженную и тёмную бороду. Просто отлично. Неизвестный даже не успевает удивиться.

Я щёлкаю зажигалкой и одновременно нажимаю на баллончик.

Огонь вырывается вперёд резкой, шипящей струёй, не красивый, не такой, который показывают в кино, а грязный, злой, ослепительно-жёлтый. Он вспыхивает мгновенно, будто воздух сам этого ждал. Борода загорается первой, затем ворот куртки, волосы.

Ничего себе! Я даже не ожидала… такого эффекта!

Бородач орет так, что у меня на секунду закладывает уши. Он роняет оружие, машет руками, отступает, врезается в стеллаж, сбивает те немногие товары, что остались, пламя скачет по нему, жадно перемещаясь за ткань. Запах палёных волос и плавящегося синтетика ударяет в нос.

Не смотрю, чем это закончится.

Я уже бегу.

Пока он горит, у меня есть время. Полторы, максимум две угрозы. Один раненый, один ещё целый. Пока.

Убираю дезодорант и зажигалку в сумку, а сама достаю молоток, сжимая рукоять так крепко, что пальцы на секунду немеют, а холод металла отзывается где-то в предплечье.

— … Смит! — слышу голос неподалеку. Похоже, обращаются к тому, который продолжает вопить.

Останавливаюсь и выглядываю из-за угла, замечая раненого с ногой, который сжимает пистолет и пытается меня увидеть. Не там только смотрит. Он сидит, похоже, даже больше встать не может.

Подхожу к нему, быстро сокращая дистанцию, и в момент, когда мужчина оборачивается, я уже заношу руку с молотком и бью.

Раз. Висок.