Бывшие. Ненависть между нами - Марина Мартова

Как вся моя жизнь.

…и такое же холодное.

Закусываю губу.

До боли.

До крови.

Во рту появляется отвратительный металлический привкус.

Мысли в голове хаотично скачут, разрывая сознание в клочья.

С того самого момента, как я увидела Её в этом чёртовом ресторане, уже знала, что всё изменится. Окончательно и бесповоротно.

Никита снова уходит от меня!

И снова всё из-за неё!

Даша. Снова эта темноволосая стерва разрушает мою жизнь.

И почему сегодня я выбрала именно этот ресторан?!

— Дьявол!

Сжатым кулаком со всей силы бью по кровати.

Внутри всё кипит от эмоций.

Сегодняшний вечер должен был закончиться совсем не так!

Мы с гинекологом две недели готовили мой организм.

Я терпела головные боли, скачки давления и выполняла все эти дурацкие рекомендации!

Всё ради того, чтобы яйцеклетки созрели именно к этому дню. К сегодняшней овуляции.

Я рассчитала всё.

Идеальный ужин в ресторане. Потом — шампанское, лёгкий флирт, возвращение домой. И ночь… ночь, которая должна была подарить нам ребёнка!

Наследника. Мальчика, который навсегда скрепит не только наш брак, но и передаст в руки Никиты «бизнес» наших отцов.

А теперь все мои старания — в топку!

Резко сажусь на кровати. Сердце колотится где-то в горле, мешая дышать. Рукой смахиваю подушку на пол.

Зараза!

Снимаю с шеи бриллиантовое колье. Пальцы дрожат, застёжка не поддаётся. Дёргаю сильнее — почти срываю и бросаю ожерелье на тумбочку.

Оно глухо стучит о деревянную поверхность и замирает, переливаясь яркими гранями в приглушённом свете ночника.

Красивая вещь… и бесполезная. Как и я.

На моих плечах — его пиджак. Синий, дорогой, от которого веет его свежим, цитрусовым парфюмом.

Этот запах мне всегда нравился, но сейчас он душит меня.

— Ну и куда он ушёл? — спрашиваю пустоту.

Пальцы впиваются в волосы у корней и оттягивают их до лёгкой боли.

Хорошо. Это отрезвляет. Помогает унять жжение в груди и не разреветься от злости.

— Ненавижу! Ненавижу её!

Взгляд сам падает на телефон, лежащий рядом со мной на покрывале.

Подхватываю его дрожащими пальцами, и экран загорается.

Набираю номер. Тот самый, который помню наизусть с восемнадцати лет.

Гудок.

Ещё один.

Сердце замирает, а потом разгоняется с новой силой.

— Здравствуй, Анжела.

Этот голос.

Низкий, хрипловатый, с лёгкой усмешкой.

Только он произносит моё имя с ударением на второй слог.

Мурашки тут же рассыпаются по голым рукам, бегут вниз по позвоночнику, заставляя меня выгнуться.

Сильнее стискиваю пальцами гаджет. В горле мгновенно пересыхает.

— Добрый вечер, Андрей Николаевич, — робко мямлю, и ненавижу себя за это.

Я хотела сказать красиво. Томно. Уверенно. А получилось…

Чёрт. От этого мужчины я схожу с ума с восемнадцати лет.

Я теку даже от его голоса. От этого его «Анже́ла», сказанного с придыханием...

— Что-то случилось? — сейчас в его голосе слышна усталость, но даже этот тон меня возбуждает.

— Да, — делаю глубокий вдох, стараясь взять себя в руки. — Мы повздорили с Никитой.

— Хорошо, — спокойно отвечает он. — Я с ним поговорю.

— В этот раз это не поможет.

Пауза.

— Даже так?

Его голос меняется.

Усталость исчезает, и появляются другие нотки — стальные, властные… те самые, от которых у меня подгибаются колени.

Пальцы второй руки медленно скользят по груди. По белью. По ставшим упругими соскам…

До боли закусываю губу, когда тело прошивает острое удовольствие.

Ах, если бы он сейчас коснулся меня...

— Рассказывай, что произошло.

Слушаю его голос и представляю другое. Как он требует, чтобы я встала перед ним на колени. Как смотрит сверху вниз — холодно, властно, по-собственнически. Как берёт меня за подбородок, заставляя смотреть ему в глаза.

— Анжела, ты ещё тут?

— Да-да, — выдыхаю хрипло.

Сажусь ровнее, провожу ладонью по лицу, пытаясь унять беснующиеся внутри эмоции и разлившееся по телу жаркое желание. Оно пульсирует между ног, требует выхода и разрядки…

— Даша, — мой голос срывается, когда я произношу ненавистное имя. — Сегодня мы встретили в ресторане Дашу. И всё полетело к чертям.

Тишина.

Несколько секунд я слышу только его дыхание — ровное, спокойное, такое контрастное с моим сбитым, рваным.

— Ясно, — наконец говорит он. Тяжело выдыхает, и я слышу, как он поднимается — скрип кресла, шаги. — сын дома?

— Нет. — Прикусываю губу. — Он ушёл.

И снова несколько секунд тишины, а потом долгожданное:

— Я сейчас приеду.

* Никита *

Прочитав смс, не задумываюсь, просто срываюсь с места и вылетаю из квартиры, не оглядываясь на дверь спальни, за которой осталась Анжи.

Даже если сейчас там у неё истерика, мне всё равно.

Надоело.

Прогибаться, быть удобным, постоянно держать эмоции в узде надоело!

Пока спускаюсь в лифте, вызываю такси.

В голове тысяча мыслей… и ни одна из них не задерживается в сознании, не цепляет… кроме Даши.

Всё, что касается её…

Блядь.

Хмурюсь, в груди адское пекло.

Смотрю в окно и снова вспоминаю, как она с ним... как они танцевали, сколько страсти было между ними… и это рвёт меня изнутри.

Знаю, что Даша давно не моя. У нас параллельные жизни.

Мы вообще не должны были соприкоснуться снова, но чёртова судьба решила ещё немного поиздеваться.

Город тонет в снегу. Февральская вьюга и не думает заканчиваться — она воет, бросает пригоршни белой крупы в стёкла, заметает тротуары, машины, людей.

В груди нарастает странное чувство.

Не страх, не тревога — что-то другое.

Липкое, холодное, скребущее изнутри.

Какое-то поганое предчувствие, но я не верю в эту ерунду и гоню его прочь. Безжалостно сминаю.

Такси останавливается у бизнес-центра.

Расплачиваюсь, выхожу.

Снег тут же летит в лицо, мороз впивается в кожу, но я не чувствую холода.

Быстро взбегаю по ступеням. Охранник кивает мне, пропускает. На лифте поднимаюсь на свой этаж.

Прохожу в кабинет, включаю свет.

Сбрасываю пальто на диван и подхожу к бару.

Через минуту дверь открывается. Олег входит внутрь и прикрывает за собой дверь. В руках у него папка и ноутбук.

— Никита Андреевич, — кивает он, и мы обмениваемся рукопожатиями.

— Выпить хочешь? — спрашиваю, кивая на бар и поднимая вверх открытую бутылку виски.

Олег смотрит на меня с лёгким удивлением — обычно я не предлагаю подчинённым выпить в два часа ночи. Но кивает.

— Не откажусь.

Достаю стаканы. Тяжелый янтарный виски плещется о хрусталь. Протягиваю один Олегу, второй оставляю себе.

Начбез делает глоток. Я тоже.

Дорогое пойло обжигает горло, но не помогает затушить адский пожар внутри.

Сажусь в кресло.

— Рассказывай.

Олег открывает ноутбук, перелистывает страницы в папке.

— По Глебу Анатольевичу Орлову всё выглядит странно, — начинает