Развод, дракон и сковородка 80 уровня - Алиса Миро

«Внимание! Критическая ошибка синхронизации… Сбой позиционирования…»

Голос системы звучал не в наушниках, а будто прямо внутри черепа. Он двоился, троился, срываясь на визг.

— Эй! — крикнула я, пытаясь сорвать шлем, но руки вдруг стали ватными. — Где тут стоп-кран⁈

«Загрузка аварийного протокола…»

Красные буквы вспыхнули перед глазами, перекрывая реальность.

Мир моргнул, сжался в одну ослепительную точку, а потом пол подо мной исчез. Я провалилась в ничто.

Темнота отступила не сразу.

Сначала пришла тошнота — липкая, тяжелая. Ощущение, будто я перебрала дешевого шампанского на корпоративе. Я попыталась сглотнуть, но во рту было сухо.

Потом — холод.

Не кондиционер. А такой сырой, подвальный холод, от которого ноют суставы.

Я застонала и попыталась открыть глаза.

— Черт… Олег, выключай свою шарманку, — прохрипела я. — Меня сейчас вырвет прямо в твой дорогой шлем. Потом сам отмывать будешь.

Я ждала гудения кулеров. Шума дождя за окном. Или хотя бы ворчания Олега про то, что я «не умею ценить технику».

Но ответила мне тишина. Абсолютная. Не та тишина, что бывает в квартире, когда выключен телевизор. Там всегда есть жизнь: гудит холодильник, шумит лифт, соседи сверху топают. Это была плотная, давящая тишина огромного пустого пространства, от которой закладывало уши. Она давила на перепонки, как толща воды.

Кап.

Звук прозвучал как выстрел.

Кап. Кап.

Гулкое, звонкое эхо, уходящее куда-то вверх и в сторону.

Я резко села. Голова закружилась так, что меня повело в сторону. Ладонь инстинктивно уперлась в пол, чтобы не упасть. И тут меня прошибло током осознания.

Пол был каменным. Не ламинат, не ковролин. Грубый, неровный, ледяной камень, покрытый какой-то склизкой пленкой. Я почувствовала каждый бугорок, каждую песчинку, врезавшуюся в кожу ладони.

— Ауч! — я отдернула руку. На ладони осталась царапина. Выступила капелька крови.

Боль? В игре? Я дунула на ладонь. Щиплет. По-настоящему.

Когда зрение наконец сфокусировалось, я забыла, как дышать. Я сидела не в нашей тесной гостиной с обоями в цветочек, которые мы клеили три года назад. Я сидела на краю подземной бездны.

Каменный пол уходил во тьму, кое-где покрытый пятнами светящегося голубоватого мха. Его тусклого света хватало лишь на то, чтобы выхватить из мрака очертания гигантских стен. Они вздымались так высоко, что их своды терялись в черноте.

Воздух здесь был другим. Он не пах пылью и старым пластиком капсулы. Он пах мокрой землей, плесенью и чем-то странным… неуловимо сладким, теплым, похожим на тлеющую корицу. Воздух пах не пылью. Он пах сыростью, плесенью и… корицей? Странное сочетание. Как будто кто-то печет булочки в склепе.

— Это… игра? — голос прозвучал жалко, пискляво и эхом отразился от стен, возвращаясь ко мне многократно: …гра… гра… гра…

Я подняла руку к лицу, пытаясь нащупать шлем, чтобы сорвать его. Пальцы коснулись лба, волос, щек. Шлема не было.

— Так. Я его потеряла? Или я забыла его надеть? Нет, я точно помню, как он давил.

Меня накрыла паника.

— Выход! — крикнула я. — Меню! Логаут! Система, выход!

Ничего. Ни окошка перед глазами, ни кнопки «Домой».

Я замахала руками перед лицом, как делал Олег, когда настраивал интерфейс.

— Где меню⁈ Олег, это не смешно! Вытащи меня!

Взгляд упал на мою руку. Обручального кольца не было. Вместо него на пальце светилась серая татуировка. Перечеркнутый круг.

— Татуировка? — я потерла палец. Не стирается. — Олег, ты труп. Сведение тату стоит бешеных денег!

И одежда. Куда делась моя футболка с котом? На мне была какая-то мешковина.

— Это что за коллекция «Бомж-стайл»? — я с ужасом оглядела себя. — Я в этом должна мужа возвращать? Да в этом только милостыню просить!

На мне была какая-то дерюга — холщовая рубаха серого цвета, грубая, колючая, натирающая шею. И такие же бесформенные штаны, перевязанные простой веревкой вместо пояса. На ногах — ничего. Голые ступни на ледяном камне. Пальцы ног уже начинали неметь.

В воздухе, прямо перед моим носом, вдруг пошла рябь. Пространство исказилось, и вспыхнула полупрозрачная красная надпись, состоящая из битых пикселей:

[ВНИМАНИЕ! КРИТИЧЕСКИЙ СБОЙ]

[Локация: Неизвестно_Error_#783]

[Уровень опасности: Смертельный]

[Связь с сервером: Ошибка 404… Поиск сети… Неудача]

[Болевой порог: 100 % (Блокировка фильтров безопасности)]

— Сто процентов? — прошептала я, глядя на поцарапанную ладонь. — Это значит, если я ударюсь мизинцем, я буду орать как в жизни? Кто так строит геймплей? Садисты!

И «Ошибка 404». Отлично. Даже в волшебном мире проблемы с интернетом.

Буквы мигнули и свернулись в маленький, зловещий красный восклицательный знак на периферии зрения. Он пульсировал в такт моему бешеному сердцебиению.

— Так. Спокойно, Лена, — сказала я себе, обнимая колени и растирая плечи, пытаясь хоть немного согреться. Зубы стучали так, что я прикусила язык. — Ты хотела в игру — ты в игре. Просто… просто капсула заглючила. Это баг. Надо просто подождать. Сейчас придут админы, починят сервер, и я напишу жалобу в техподдержку. Потребую компенсацию за моральный ущерб и испорченный маникюр.

Я посмотрела в темноту, туда, где коридор пещеры делал поворот.

Оттуда тянуло сквозняком.

— Ну хоть вентиляция работает, — пробормотала я, поднимаясь на ноги. — Ладно. Пойдем искать выход.

Ноги слушались плохо, словно колени вдруг превратились в желе, а икры налились свинцом. Я сделала шаг, пошатнулась и ухватилась за холодную стену.

— Эй! — крикнула я в гулкую, давящую пустоту. Голос сорвался на визг. — Здесь есть кто-нибудь? Ау! Я застряла!

Эхо, злорадное и многоголосое, подхватило мой крик, швыряя его от стены к стене: «…стряла… стряла… яла…» Стены завибрировали. И тут, в глубине пещеры, в той чернильной тьме, куда даже не доставал свет мха, что-то шевельнулось.

Звук был похож на вздох. Глубокий, тяжелый, хриплый вздох, от которого сам воздух в пещере сгустился. По полу прошла дрожь — мелкая, но ощутимая. Камушки под моими босыми ногами подпрыгнули и с тихим стуком осыпались вниз.

Я замерла, вжимаясь спиной в камень. Сердце колотилось где-то в горле, перекрывая дыхание.

«Метро? — мелькнула паническая мысль. — Может, капсула провалилась в метро?» Но метро не пахнет так. Серой. Гарью. И древней пылью.

В полумраке, метрах в двадцати от меня, возвышалась огромная черная скала. По крайней мере, я думала, что это скала. Неровная, бугристая, маслянисто поблескивающая в тусклом свете. Я приняла её за часть обрушившегося свода. Но скалы не дышат. И скалы не смотрят на тебя.

«Скала» медленно, с тягучим, скрежещущим звуком, напоминающим нож по стеклу или металл по камню, сдвинулась. По черной поверхности пробежала волна, пластины разошлись и сошлись с сухим щелчком. Я с