Возвращение к истокам - Андрей Сергеевич Минин

Я нахожусь в изолированном пузыре. Внутри своей уникальной экосистемы сформировавшейся за века, но время…

Домик в котором жил старший давно разрушен. Раскопки что здесь проводил Як Кость завершены. Само место — обыскали. Страж — охраняющий печать — мертв. От него ничего не осталось, только ощущения покалывания под кожей и взгляда в затылок. Трупы магов погибших здесь — разложились. Их обобрали свои, те, кто выжил и помогал Яку. Деревья — выкорчевали. Травы выдрали. Насекомых и тех переловили. Вокруг — мертвая земля.

Столько усилий. Потраченное время. И пустота…

Для меня это место бесполезно. Оно уже распадается. Чтобы поддержать стабильность микромира — нужны человеческие жертвы, на что я не пойду. Зачем?

Жаль…

Ступив на копию печати-плиты утратившую всю свою таинственность и в последний раз оглядев унылый пейзаж, я из складки в пространстве перенесся обратно в наш мир, но печать «убежала» — так что я оказался совсем не там где входил.

Сориентировавшись, раз уж оказался по эту сторону двух наших болотищ — Вызревающих топей и Галья — решил сделать небольшой крюк, взглянуть на заставу военных.

Разочарование жгло изнутри и чтобы его унять, мне нужно было отвлечься. Прогуляться.

Пара часов наедине с лесом и своими мыслями — помогли.

Тишину нарушил Чужеблуд.

— «Не понимаю…»

«Еще бы», — подумал я, стараясь не морщиться. Я смотрел прямо на заставу Черная Заводь и реку Черную, протекающую чуть ниже.

Худшие ожидания подтвердились. Девять Башен за нашей спиной сговорились с ведьмами. Группировку солдат Союза Республик расквартированных здесь разбавили молодые девки с кожей цвета взошедшей по весне травы. Государственный флаг Союза висел по соседству с их тряпкой.

Долго умалчивать это не выйдет. Появятся вопросы.

На первый взгляд, границу, что протекала вдоль реки Черная — стерли. Неужели в составе Океании теперь не девять, а десять Республик?

Если так — в скором времени об этом объявят.

Будь я на месте ведьм — потребовал бы убрать заклятые дома с их мертвыми сестрами внутри. Это первым делом. Думаю, так они и поступят.

Все это нехорошо попахивает. Ох, нехорошо…

Сны. Чужеблуд ненавидел сны.

Он мало что помнил из прошлой жизни. Расспросы хозяина лишь злили его и вызывали черную, густую ненависть, которую хотелось выплеснуть в мир. Погрузить окружающее в горе. Отравить своими слезами землю.

Новые слова он узнавал из сновидений. Обрывков воспоминаний. И это его мучило.

Фиолетовое пламя до горизонта. Огонь, пожирающий и плоть и души.

Боль и ненависть.

Крики. Кто-то зовет его на помощь. Такой знакомый голос… Он бежит, надеясь успеть! СПАСТИ! Видит что-то ужасное, падает на колени и плачет… позволяя живому пламени слизать с себя плоть. Начинает смеяться, теряя разум.

Он умирает.

Этот сон раздирает его изнутри сильнее всех остальных. Чувство бессилия… Как он его ненавидит…

Обрывки чужих жизней. Воспоминания. Они скребутся о его череп. Единственное спасение — связь с хозяином. В ней он находит успокоение. А в смехе и цинизме он гасит вспышки других чувств.

Как же хочется спать…

Пока Союз Республик сотрясал скандал — Девять Башен не могли больше отмалчиваться — я спокойно себе отсиживался в Плеши.

Впрочем, забыть о происходящем в большем мире не получалось. С недавних пор любимое занятие жителей деревни — собраться на лобном месте, выдвинуть вперед уважаемого человека, чтобы тот поднял повыше газету и громко зачитал ее внимательно слушающим соседям, друзьям и родственникам. Потом шло обсуждение. Едкие комментарии. Споры. И ругань, перерастающая в грязную брань и драки. Функции полиции в деревне на мне, так что я отдал приказ, и сержант Ророк выставил вокруг места собраний посты.

— Ах ты ведьмин выкормыш!

— Сам такой!

— Брось нож, дурак!

— Не бывать этому! Переименовать деревню? Мы им всю плешь проедим! Руки прочь!

— А я то думаю, что это ты все время дома прячешься… От солнца укрываешься, как же! Скрываешь зеленую кожу, тварь! Оборотень! Держите его!

— А НУ ТИХО ВСЕ! Разошлись! Куда? Охолони! Тебя, с ножиком, я не отпускал! Иди сюда парень! И ты — горластый. Стой на месте.

Я ждал худшего, но мой отдельный взвод солдат северной железной дороги еще ни разу меня не подвел. В немалой степени из-за доплат от меня. Мало того — мужики, что имели семьи, начали строить себе дома в Плеши, а не считать дни до срока, когда их заменят.

Последняя перепись населения деревни в чем-то порадовала, а в чем-то нет. Много рабочих рук это хорошо, но людей под моим началом не хватает. Департамент железных дорог мало того что не выделяет мне помощника из неофитов (приходится самому заряжать магомеханический генератор и вникать в несущественные мелочи), но и увеличить численность солдат отказывается. Я был вынужден формировать второй взвод полностью за свой счет. Может это и неплохо. Эти люди будут в первую очередь верны мне. Казалось бы… Но! Сержант прямо сказал — двух взводов нам мало, нужно минимум четыре. Я пока размышляю. Склоняюсь принять его предложение.

Прохладный и слабо освещенный подвал. Я прохожусь между полок, постоянно растущих вверх, под потолок и заставленных склянками с готовыми составами. Дотрагиваюсь до них рукой. Пересчитываю.

Все известные мне рецепты, все знания о зельеварении и алхимии — собраны здесь. Разлиты по бутылькам.

Пахнет травами, что хранятся в отдельном шкафу.

Обхожу печати, нанесенные на пол. Слабо светящиеся круги, составленные из смеси геометрических фигур и визуальных образов рун. Ритуалистика. Сколько золота не вливай, его всегда не хватает…

Подхожу к сейфу, открываю его и блуждаю глазами по полкам. Перевязанные пачки банкнот небрежно сдвинуты в угол, а вперед выдвинуты отлитые из драгоценного металла слитки. Золото. Серебро. Небесный металл. Артефакты. Целые и лом. Драгоценные камни. Кости высшего демона и его рога. Чешуя. Редкие растения.

Закрываю сейф.

Присаживаюсь за лабораторный стол заваленный листами со сложными вычислениями, скрепками и ворохом сломанных линеек и подвожу неутешительный итог. Министерство по делам магов хорошо делает свою работу, и найти ничейный источник магии второго класса, чистый или близкой мне стихии — не выйдет.

Отвлекаюсь. Тянусь рукой к письму, и заново его перечитываю.

Привет, Кай! Как ты, друг?

Бунт