Петр Киле - Телестерион [Сборник сюит]
В кабинет вносят Пушкина. Переодевшись во все чистое, он улегся здесь же на диване. Врачи, друзья. К ночи боли от раны становятся невыносимыми. Раздается ужасный крик.
П у ш к и н
(придя в себя)
Что ж это было? Вопль нечеловеческий.
Ужели я кричал? О, нет. Нельзя.
Несчастную жену лишь напугаю.
Да разве станет легче мне, как врач
Советует: "Кричи!", помочь не в силах.
Нет, этой малости я не поддамся.
Но, боже мой, скорей. Кто плачет там?
Музы проступают в отдаленьи.
Х о р м у з
Кто жалости из них достоин больше?
Муж, умирающий на ложе,
Или жена, в страданиях немых?
Без слез и слов в конвульсиях тугих
Вся извивается клубком, змеею,
И ноги выше головы дугою,
И сладу с нею нет, сильна, гибка, —
Безумная вакханка такова,
И в радости, и в горе беспощадна.
Повинна или нет, она несчастна
За всех за нас, сестер и муз,
И нет священней мук и уз.
Всех мук, что горьше ста смертей,
Поэт снесет, как Прометей,
Хотя он не титан могучий,
А гений чистый и летучий,
С бессмертными в сравненьи мотылек, —
Героя, точно впрок, рождает рок.
Ведь мало быть поэтом,
Чтоб в мир явиться Мусагетом.
П у ш к и н
(с явным облегчением)
Который час? А день второй. С детьми
Я попрощался и с женою тоже.
И с вами, да.
(Обращаясь к книгам.)
Прощайте же, друзья!
Все кончено.
(Приподнимаясь.)
А нет, все выше. Выше!
(Падает бездыханный.)
Музы с плачем исчезают.
ЭПИЛОГ
Святогорский монастырь. Ясный весенний день. У могилы поэта три юные барышни с букетами из полевых цветов — то музы.
Х о р м у з
В местах, где в ссылке он провел два года,
И мирная воспета им природа
В сияньи дня, во звездной мгле,
Изгнанник на родной земле
И пленник,
Сошел в кладбищенские сени.
Пусть ныне торжествует рок.
Тоску и грусть ты превозмог
Души прекрасной песней,
И жизни нет твоей чудесней!
Мир праху твоему, поэт!
Да не умолкнут в бурях грозных лет
Поэзии высокой пламенные вздохи
Классической эпохи.
Все это, видите ль, слова, слова, слова.
Поэтов участь не нова.
Все светлое, поруганное, гибнет,
И плесенью могилы липнет
К нему хула и клевета,
И глохнет в мире красота.
А торжествует лишь уродство,
Играя важно в благородство.
Поэт! Покойся в тишине, —
В неизмеримой вышине,
Где Феб рассеивает тучи,
Как солнце, светлый и могучий,
Встает и образ милый твой,
Овеян высшей красотой.
Сюита из трагедии «Утро дней»
ПРОЛОГ
Х о р у ч е н и к о в
Вся жизнь сияет в полумгле.
Художник на Земле, —
Так повелось от века, —
Прообраз человека
И Мастера-творца,
Достоин лишь тернового венца.
В чем смысл такой напасти
Едва ль рассудим, кстати.
Что роль на сцене? Все-таки игра.
Нам жизнь свою прожить пришла пора,
Как на вселенской сцене.
Отверзлись стены,
И мы, друзья,
В просвете бытия.
1
Абрамцево. На опушке леса перед широкой панорамой долины речки Воря группа молодых художников весьма разного вида и возраста; обращаются между собою, очевидно, по произвищам: Бова, Леший, Феб, Сирин, Бычок, играя вместе с тем роль Хора учеников.
Л е ш и й
Послушайте! Мы обошли именье;
Мы заглянули в мастерские, в церковь
И в школу, но не ясно, где же нам
Остановиться на ночлег?
Б о в а
Милейший!
Ну, разве обиталище твое
Не лес?
Л е ш и й
Да, в том лесу, где королевство
Твое, Бова!
Б о в а
Ну, значит, здесь и всюду,
Где русский дух, где Русью пахнет.
Л е ш и й
Миром
И в самом деле веет здесь родным,
Когда б не тучи, молнии за лесом.
Ф е б
Хозяев нет. Прислуга не любезна,
Против обыкновения; пожалуй,
Встревоженная чем-то.
Б ы ч о к
Феб, откройся,
Из нас один ты здесь бывал.
Ф е б
Ребенком,
Среди детей. Узнает кто меня?
Нет, скажем, мы из мастерской Серова.
Его-то все здесь знают хорошо.
С и р и н
Вы видели в гончарной мастера,
Который даже не взглянул за делом
На нас?
Ф е б
Как не взглянул? Безумным взором,
Как на фигурок, слепленных из глины,
Готовый сунуть для обжига в печь,
Глазурью смазав, словно жизни знаком.
С и р и н
Да, это ж Врубель!
Б ы ч о к
А, из декадентов.
С и р и н
Так говорят, но он художник чудный.
Б ы ч о к
А все ему с Серовым не сравниться.
Ф е б
И сравнивать не нужно. Хороши
И братья Васнецовы, и Поленов,
И Нестеров, Коровин, Остроухов,
И Левитан, — о, сколько здесь взросло
Художников в Абрамцевском кружке,
Куда собрал их Савва Мамонтов!
Л е ш и й
Да, личность колоссальная, скажите!
Х о р у ч е н и к о в
Все удивления достойно здесь: отец —
Друг ссыльных декабристов и купец.
А сын, эпохой Пушкина взращенный,
В промышленники вышел он, делец,
Артист непревзойденный
На сцене жизни и певец.
Он брал в Италии уроки пенья
И лепки — полон вдохновенья.
И скульптор славный мог бы выйти из него,
Когда б не мецената торжество,
Единого во многих лицах, всех из круга,
Кого привлек для вдохновенного досуга.
Ценя классическую древность, он хранил мечту
И звал друзей любить родную красоту.
Являются две девушки, одетые по-деревенски, весьма нарядно, также со сказочными именами — Аленушка и Василиса.
Л е ш и й. Ах, Боже! Не сон ли это?
Ф е б. Сказка!
А л е н у ш к а. Господа художники! Мы слыхали, вас зовут то Бова, то Сирин, и даже Леший среди вас есть. Кого же вы разыгрываете?
С и р и н. Если мы кого-то разыгрываем, то, уж верно, самих себя. А вы кто будете?
А л е н у ш к а. Я-то Аленушка.
С и р и н. В самом деле? Не из сказки? Можно потрогать?
А л е н у ш к а. Никак нельзя. Я не таковская. А ее зовут Василиса.
Б ы ч о к. Василиса Премудрая?
Ф е б. Василиса Прекрасная.
Л е ш и й. Да она же себе на уме, весьма даже зловредная.
В а с и л и с а. И я не таковская. Что мы пришли, так это дед говорит, учеников надо бы приютить хоть на ночь. Даром что пустует избушка на курьих ножках.