Босс не по плану - Эва Бондарь

Я невольно опускаю взгляд на его губы.

Слишком близко. Тёплый воздух касается кожи.

Он тоже смотрит.

Я чувствую, как его вторая рука почти невесомо касается моей ладони.

Не удерживает. Не заставляет. Просто касается — и от этого становится ещё сложнее дышать.

И вот ещё чуть-чуть...

Звонок телефона.

Резкий. Громкий.

Он не сразу отстраняется.Секунда.

Потом выпрямляется, убирает руку с двери и смотрит мне в глаза.

Я быстро открываю дверь и почти выскальзываю в коридор.

И только там понимаю, что сердце колотится так, будто я бежала.

Что это сейчас было?

Он, он… пытался меня поцеловать?

А вы ждете их поцелуй? Пишите в комментариях)

Понедельник начинается с суеты.

Фёдор Сергеевич вернулся — и будто решил наверстать всё пропущенное сразу.

— Виктория, перенесите встречу на среду.

Я киваю, записываю, открываю календарь, одновременно отвечаю на письмо и пытаюсь не забыть, что ещё нужно распечатать документы.

Телефон звонит почти без пауз. Люди заходят в кабинет и выходят, кто-то что-то уточняет, кто-то просит согласование. Обычный рабочий хаос. И в этом хаосе странно спокойно.

Когда работы слишком много, на раздумья не остаётся времени. Мысли становятся короткими и практичными: сделать, проверить, отправить.

Это даже удобно. Не остаётся места для лишнего.

К обеду Фёдор Сергеевич выглядывает из кабинета и улыбается:

— Виктория, вы сегодня в ударе. Просто супер-личный ассистент.

Я невольно улыбаюсь в ответ.

— Это временный эффект.

— Надеюсь, постоянный, — смеётся он и снова исчезает за дверью.

От похвалы внутри становится чуть теплее. Всё-таки приятно, когда тебя замечают.

Я несколько раз поднимаю глаза от монитора — просто чтобы дать им отдохнуть — и каждый раз взгляд почему-то цепляется за стеклянную стену кабинета напротив.

Пусто. Свет выключен.

Я быстро возвращаюсь к экрану. Наверное, так даже лучше. Спокойнее работать.…Наверное.

Ближе к обеду приходит Лена.

— Пойдём обедать?

Я качаю головой.

— Не могу. Перекушу здесь. Кофе с конфеткой.

— Ты так скоро станешь частью мебели, — вздыхает она. — Слушай… а ты видела сегодня Босса 2.0?

Я замираю.

— Нет. Его же нет.

— Есть. Я утром видела его на входе. И у него новая стрижка.

— Стрижка?

— Ага. Короткий ёжик. Слушай… он с ней просто невозможный. Вообще секси стал.

Я фыркаю, стараясь сохранить безразличие.

— Ну конечно.

— Вот увидишь, — хмыкает она. — Ладно, я пошла спасать себя обедом.

Она уходит. Я смотрю в монитор, но буквы на экране расплываются.

Новая стрижка? Почему Лена его видела, а я — нет?

И почему мне вообще это интересно?

Я раздражённо нажимаю «обновить» в почте. Писем от него нет. Глупость какая-то.

Я возвращаюсь к работе, но мысли уже цепляются одна за другую. Может, он действительно избегает меня? После пятницы. После… того момента у двери.

Я встряхиваю головой. Работай, Виктория. К концу дня я чувствую себя выжатой.

Глаза устали от экрана, в плечах тяжесть, а в голове лёгкий гул, как после долгой дороги.

Я выключаю компьютер, собираю вещи и иду к лифту. В коридоре неожиданно тихо.

Я облокачиваюсь на стену и прикрываю глаза всего на секунду, позволяя себе выдохнуть.

Смотрю вниз — и вижу мужские ботинки, остановившиеся рядом.

Поднимаю глаза.

Платон.

Он стоит напротив и смотрит прямо. И первое, что я замечаю — Лена была права.

Короткий, аккуратный ёжик делает его лицо ещё более чётким. Жёсткие линии, сильный подбородок. Он кажется ещё выше, ещё… мужественнее. И, чёрт возьми, ещё сексуальнее.

Я чувствую, как щёки мгновенно теплеют.

— Добрый вечер, — говорю первой, стараясь звучать ровно.

— Добрый вечер.

Голос спокойный, низкий.

Лифт приезжает. Мы заходим.

Сначала между нами остаётся безопасное расстояние. Я смотрю на цифры этажей и чувствую странное напряжение. На десятом этаже заходят люди. Мне приходится сделать шаг назад. Теперь он стоит почти вплотную за моей спиной.

Я чувствую знакомый запах — свежий, словно море и холодный воздух. По коже пробегает лёгкая дрожь. Красные пряди на плече чуть шевелятся — будто он случайно задел их. Или мне кажется. Я стараюсь дышать ровно. Не оборачиваться. Не думать о том, насколько он близко.

В животе появляются бабочки. Нет… уже не бабочки.Они будто превращаются в маленьких драконов, горячих и беспокойных, и начинают кружить внутри.

Я крепче сжимаю ремешок сумки. Лифт доезжает слишком быстро. Как всегда в такие моменты. Двери открываются. Мы выходим.

— До свидания, — говорю я, стараясь не смотреть ему в глаза слишком долго.

— До встречи, — отвечает он.

И мне кажется, что уголок его губ едва заметно дёргается.

Улыбка? Я замираю на секунду. Не может быть. Или… может?

Я выхожу на улицу и иду к остановке, кутаясь в пальто. Холодный воздух касается лица, но внутри тепло. Я прокручиваю момент снова и снова. Новая стрижка. Этот взгляд. Эта почти-улыбка. Он правда улыбнулся… мне?

Я ловлю себя на том, что улыбаюсь сама — как дурочка. Сразу пытаюсь стереть улыбку, но не получается. Бабочки-драконы внутри всё ещё кружат, не собираясь успокаиваться.

Что, чёрт возьми, происходит?

Я открываю дверь квартиры — и меня сразу накрывает запахом домашней еды. Тёплым. Настоящим. Чем-то таким, от чего плечи сами собой расслабляются.

— Наконец-то! — голос Татьяны доносится из кухни. — Быстро мой руки, у нас всё готово!

Я только успеваю снять куртку, как в коридор вылетает Стёпа.

— Мама пришла!

Он врезается в меня всем телом, обнимает за талию, и я смеюсь, чуть пошатываясь.

— Осторожно, Степочка.

— А мы сегодня выступали в школе! — тараторит он. — На сцене! Я не забыл слова!

Он говорит так быстро, что половину я понимаю только по интонации. Именно в этот момент я чувствую — день закончился. Я дома.

— Потом всё расскажешь, — улыбаюсь я. — Дай мне хотя бы сумку поставить.

Из кухни выглядывает Татьяна.

— Идите есть. Пока не остыло.

На столе запечённая курица с овощами, салат, хлеб. Я сажусь и невольно выдыхаю.

— Таня… ты волшебница.

— Да ладно тебе, — отмахивается она. — Просто вы оба опять бы ели одни макароны.

Я смеюсь. Стёпа уже рассказывает, как он стоял