После развода. Лучше одной - Яна Мосар

На секунду сжимаю руль крепче.

Вот и что мне с этим делать?

- Да ладно, ерунда это все.

Вот поверю сейчас всему, что говорит мне женщина после двух бокалов, потом завтра она скажет, что придумала все.

- Яра, я начинаю думать, что ты специально меня спаиваешь комплиментами.

- А я тебя не спаиваю. Я констатирую. Ты меня защищаешь перед мужем. Ты готовишь. Ты чинишь. Ты… - она машет ладонью, как будто слов недостаточно. - Ты вообще такой, что с тобой не страшно.

Снова.

Снова говорит это.

- А с кем было страшно?

Она вдруг затихает, опускает голову. Потом смотрит в окно боковое. В темноту.

- Не надо об этом, не порть мне момент, Марат.

- Хорошо. Не порчу.

- Я, знаешь, о чем думаю? - снова переключается.

- Не знаю.

- Как без тебя жить, когда вся эта эпопея с квартирой закончится?

Вот.

Приехали.

- Это ты сейчас очень опасные вещи говоришь.

- Я знаю, - улыбается она пьяной, трогательной улыбкой. - Поэтому и говорю их сегодня. Завтра я буду трезвая и точно этого не скажу.

Знал бы я ответ. Пока все как-то туманно.

- Определенно работать вместе будет сложно.

- Почему?

- Какой-никакой, но это роман у нас. Пусть и фиктивный. Ты же понимаешь?

- Ну конечно.

- Фиктивность не фиктивность, а работать потом вместе будет мешать. Поэтому по моим подсчетам ты должна завершить с моей бухгалтерией, я - с твоей квартирой и разойдемся.

Поворачиваюсь к ей.

Она приоткрывает рот, собираясь что-то возразить, но натягивает улыбку и кивает.

- Да. Лучше всего расстаться. Без обязательств.

- Да.

Она же другое хотела сказать.

Я перебил. Иначе бы не получилось потом делать вид, что между нами только квартира, машина и чеки.

Ко мне нельзя ехать. Я там могу не сдержаться. Тут… могу. При муже меня хватит максимум на имитацию. Как-то, когда за стеной спит бывший Яры, душа вообще “не стоит”.

Выходим из машины. Открываю ей дверь. Она сразу цепляется за мой локоть, потом вообще всей ладонью обнимает предплечье и почти виснет.

Поднимаемся в квартиру.

Что-то ее вообще повело. Сегодня Леху не получится порадовать. Ну ладно, пусть передохнет.

Поднимаемся в квартиру. Открываю дверь.

Свет включаю только одну половину.

Яра, заходя, цепляет неловко на комоде ключи. Они со звоном падают.

Присаживается, чтобы поднять, головой ударяется о полку.

Ой, горе мое.

Усаживаю ее на пуфик.

Тут ещё и Леха выходит.

- Она что, пьяная? - кивает на горемыку мою.

Присаживаюсь перед ней, расстегиваю один сапог.

- Я не пьяная. Я… - задумывается. - Я чуть-чуть, - Яра тут же возмущенно поднимает голову.

Снимаю один сапог.

- Дожились…

- А что такого? Я сейчас лягу спать, - продолжает совершенно нелепо, будто это железное алиби. - И вообще я взрослая женщина. Мне можно. У меня выходной. Почти. Завтра. Да, Марат… Алиевич?

Не пали контору, Яра.

Снимаю второй сапог.

- Да, выходной, высыпайся.

- Ты ее напоил? - снова на меня Леха.

- И накормил ещё.

- И натанцевал, - вставляет Яра поднимая указательный палец вверх. - Я теперь умею.

- Что ты умеешь? - морщится Леха.

- Все, та-та-та-та-рам, - двигаться начинает в лезгинке. - Ой.

Конечно, оступается.

- Осторожно, - ловлю.

Смеется сама с себя, утыкается мне в плечо.

- Я осторожно. Это земля подо мной неустойчивая.

- До завтра не могли подождать? Вот меня завтра всю ночь не будет. Делайте, что хотите.

- И будем, да, Марат?

И смотрит в глаза, готовая отдаться уже. И смеяться начинает.

- Все, хватит ржать, не бесите, - разворачивается к себе Леха.

- Вот и правильно, Лех, иди спать, - бросаю ему.

- А мы ещё.… - не идет, а перетекает рядом со мной Яра.

- Я выспаться хочу, вы достали уже.

- Я тоже тут живу. И я спать. Не. Хо. Чу.

- А я хочу.

- Тише ты. У меня кружится потолок.

- Вот и отлично. Ложись и молчи.

- Не командуй моей женщиной, спрячься, - киваю Лехе этому и завожу Яру в нашу комнату. Захлопывая громко дверь.

Леха что-то шипит себе под нос. И пусть валит.

Усаживаю Яру в кресло. Растрепанная. Расслабленная. Ленивая. Полусонная. Манящая я бы сказал.

Но промолчу.

Быстро застилаю кровать.

Вот только и пользуйся ей сейчас.

Мягкая. Теплая. Податливая.

Не спорит. Не язвит. Ничего не доказывает.

И, если честно, после всего, что она наговорила мне в машине, я уже не так уж уверен, что мне стоит дальше играть в благородство.

- Яра, раздевайся ложись спать.

- А я красивая? - спрашивает, не открывая глаз.

- Красивая.

- Тогда выйди. Без свидетелей разденусь.

- Хорошо.

Иду мыть руки, в туалет, набираю воды в стакан. Захочет же пить.

Когда возвращаюсь, она в той же позе на кресле. Только теперь спит. Ну вообще. Улет.

Переодеть ее теперь надо.

Марат

Она как будто и не спит, прикрыла просто глаза и вот-вот снова что-нибудь язвительное скажет.

Я расстилаю кровать. Только нет. Спит.

Губка нижняя чуть расслабленно приоткрывается. Дышит глубоко.

Стою над ней, как идиот. Что делать?

Сказал же: “раздевайся и ложись”.

А она взяла и уснула

- Яра, - пытаюсь разбудить.

Но где там теперь.

Сонно мычит и отмахивается рукой.

Ладно.

Чуть ее поворачиваю набок. Осторожно подцепляю пальцами собачку молнии на спине и медленно веду вниз. Ткань расходится. Плечи открываются. Кожа теплая. Гладкая. Приятная.

И меня уже начинает опасно вести.

Потому что одно дело ради шутки ее целовать и играть в роман, другое - вот так, в тишине, раздевать.

Выключаю верхний свет, оставляю ночник и дальше уже в полутьме снимаю с нее платье, стараясь не думать, как она выглядит под ним.