Согласие под прицелом - Дарья Милова

Он молчал. Повернул руль, вывел машину на трассу, но губы его дёрнулись в усмешке.

— Я думаю, ты ох*енно красивая, когда злишься.

— Сдохни.

Он засмеялся.

— Поздно, жена. Я уже твой. На всю грёбанную жизнь.

Я отвернулась к окну, зарычав:

— Я тебя убью.

— Только после поцелуя, хорошо?

Я всерьёз подумывала прыгнуть из движущейся машины.

— Это что ещё такое? — Я уставилась на высокий дом из стекла и бетона, когда машина плавно притормозила у парадного входа.

Современное здание, охрана, тишина вокруг — явно не его основное логово. Я повернулась к Марко, всё ещё пылая от злости, и резко спросила:

— Куда мы приехали?

Он заглушил двигатель, не спеша отстегнул ремень и повернулся ко мне с наглой улыбкой:

— В мою запасную квартиру. Пока гости не разъехались из особняка — не хочу шоу с участием твоей мамочки и сестрички.

— Запасную? — Я чуть не задохнулась. — Ты что резервный муж? В случае чего живёшь на вторых локациях?

— Нет, — он рассмеялся, выходя из машины. — Просто предусмотрительный.

Открыл мою дверь, наклонился чуть ближе, облокотившись на крышу машины, и тихо добавил:

— И, кстати. Здесь будет наша первая брачная ночь.

Я замерла.

— Прошу прощения?! — Я вышла резко, встала перед ним, в упор смотря в его безумные глаза. — Ты вообще в своём уме, Марко?

Он молча закрыл за мной дверцу, взял меня за руку — мягко, но уверенно, — и направился к лифту.

— Абсолютно, жена.

— Не называй меня так, — прошипела я. — Я не твоя. И этой ночи не будет. Я спать буду в ванной. На полу. С дверью, блядь, на замке.

Он рассмеялся — как будто я только что рассказала лучший анекдот года.

— Как скажешь. Но если ты вдруг передумаешь — я буду на кровати. Без одежды.

— Марко!

— Лия.

Я вошла в лифт первая, потому что выбора у меня не было. Марко — за мной. Двери скользнули, отсекая нас от внешнего мира. Он нажал на нужный этаж и, чёрт возьми, даже не сводил с меня взгляда.

— Так и знала, — прошипела я, прижимаясь к стенке, как будто это могло спасти. — Вот просто знала, что тогда не надо было ехать с тобой. Не надо было проводить с тобой ночь.

Он усмехнулся, медленно повернув голову ко мне:

— Ну, поздновато ты это поняла, нет?

— Я знала, что ты сумасшедший. Но маньяк?! — Я смотрела на него с яростью, и мне хотелось кричать. — Ты просто псих с обострённым комплексом собственника. Закрыть людей в зале? Сорвать свадьбу? Угрожать моим друзьям?!

— Но я же добился своего, — мягко сказал он, будто мы обсуждали не шантаж и угрозы, а выбор вина за ужином. — Ты моя жена, Лия.

Я чуть не взвыла.

Двери лифта открылись, и он сделал шаг вперёд, пропуская меня.

— Добро пожаловать в брачное заточение, миссис Романо.

Я вырвала руку из его ладони и метнулась вглубь квартиры, словно за мной гнался дьявол. Хотя, если честно, разве не он и был этим дьяволом?

— Только посмей войти! — крикнула я через плечо, срываясь на истерику, и влетела в первую попавшуюся комнату. Дверь захлопнулась с грохотом, будто я захлопнула крышку гроба собственным мечтам.

Щелчок замка. Такой простой звук — но сейчас он был всем. Моим щитом. Моим протестом. Моей последней границей.

Я осталась стоять, прижавшись к двери спиной, замерев, будто от моего дыхания зависела жизнь. Ждала, что он подойдёт, будет стучать, ломать, кричать. Звать. Уговаривать. Бросаться угрозами.

Но ничего. Ни звука.

Пустота.

И почему-то именно эта его тишина стала последней, чёртовой каплей.

Я осела на пол, бессильно, как марионетка с обрезанными нитями, и спрятала лицо в коленях. Всё внутри дрожало.

А слёзы — нет, не слабые, а яростные, злые — рвались наружу, как будто выжигали то, что осталось от моей гордости. Горячие, обжигающие, настоящие.

Это не был страх. Это была ярость. Беспомощность. Отвращение. И... предательство.

Что он сделал с моей жизнью?

— Ублюдок, — выдохнула я сквозь всхлипы. — Чёртов ублюдок…

Слёзы капали на пол. Я дрожала. Но не от страха.

А от того, что впервые за долгое время позволила себе быть слабой. Разбиться. Растечься на куски.

И в этой тишине, за закрытой дверью, я поняла, как чёртовски больно — когда твоя жизнь больше не твоя.

Но ещё хуже — признать, что он не просто чудовище.

Он красив. Он чертовски красив. До злости. До злобы на себя.

Слишком красив, чтобы смотреть на него и не чувствовать, как внутри всё опрокидывается. Его голос, его пальцы, его запах. Его чертов взгляд — дерзкий, опасный, собственнический.

И он выбрал меня. Меня. Не её.

Не Карину.

Не идеальную, глянцевую, вечно блистающую.

Он выбрал меня — злую, дерзкую, упрямую. Невыгодную. Живую.

И это сносило крышу. Потому что никто, блядь, никто никогда меня не выбирал.

Я была запасной. Тенью. Ошибкой.

А он — он пришёл и сорвал всё к чёрту. Выбрал. Захотел. Забрал.

И именно это, мать его, рвало меня изнутри.

Потому что я должна его ненавидеть. Должна.

Но где-то глубоко под кожей… уже слишком поздно.

Он там. Он в каждом ударе сердца. В каждом крике. В каждой слезе.

И это — настоящая, чёрт возьми, пытка.

Он сорвал свадьбу. Заставил выйти за него. А теперь предлагает первую брачную ночь.

Она хочет его убить. Или поцеловать. Пока ещё не решила.

А ты бы что выбрала?

Жду твой комментарий — Марко: опасный псих или чёртов герой? ❤️

Марко

Квартира погрузилась в тишину, нарушаемую лишь тихими всхлипываниями. Я стоял в коридоре, чувствуя, как сердце бьётся слишком громко, как будто хотело прожечь мне грудь.

За этой дверью моя жена — та, которую я добыл под прицелом.

Я опустил руку с ручки двери. Внутри Лия рыдала. И впервые я почувствовал, как дрогнула моя сталь.

Каждый шаг к двери давался мне всё тяжелее. Мои мысли метались: «Она возненавидит меня. Правильно. Я же зверь…» Но то, что я сделал ради неё, казалось теперь не таким однозначным.

— Лия, — тихо позвал я, буквально шёпотом. — Лия…

Ответа не было, только прерывающиеся всхлипы. Я прислонился спиной к противоположной стене, сжал кулаки. Меня тошнило от собственной одержимости. Я хотел этой свадьбы, этого «да», но не так — не заставляя её бояться за жизнь друзей.

Всю дорогу я видел её взгляд: