Пленница сталкера

Мысли путаются, что-то тяжелое давит на грудь. Это просто ладонь Лютого, поглаживающая мою шею. Но словно целый камень, булыжник. Удавка, с которой не справится.                                                                                                                                        
Он снова дает выбор без выбора.                                                                                                                                        
Два решения, которые мне не нравятся. Пугают до расплывающейся комнаты. Сердце стучит в голове, шумит. Всё тело превращается в дрожащий нерв.                                                                                                                                        
Я не хочу так.                                                                                                                                        
Я хочу третий вариант, где не будет ни Лютого, ни других мужчин.                                                                                                                                        
Но губи уже шепчут:                                                                                                                                        
– Я твоя, Лютый. Твоя девочка.