Беги за мёртвым кроликом - Павел Сергеевич Иевлев

выходе. А ты этого сам не знаешь и мечешься туда-сюда с безумными идеями. Сегодня у тебя тут ветвление, завтра — там, послезавтра гениальное озарение «всё было не так!». Ты художник, ты так видишь, понимаю, но в геймдеве так нельзя. Так что не подгоняй меня, и всё будет хорошо, насколько это вообще возможно в твоём случае.

— Ладно, прости. Но я вообще не из-за игры тебя дёрнул. Ты не поверишь, но я, кажется, нашёл БК!

— Э... Прости, я ещё не допил кофе и плохо въезжаю в приколы.

— Ну, вообще-то, скорее, это она меня нашла...

— Стоп-стоп, кто «она»?

— Белый Кролик. Та самая, пропавшая. То есть, я думаю, что это она, практически уверен.

— Погоди, ты что, с ней общаешься?

— В мессенджере, прикинь! :)

— Фигня какая-то. Это она тебе сказала, что БК?

— Нет, она как раз отрицает, но косвенно многое сходится.

— А ты не начал случайно путать игру с реальностью? :))) Нет, кроме шуток, я на тру-геймеров насмотрелся, там поехавших кукухой каждый второй. Нарядится ситхом и давай фонариком размахивать, пока санитары не повяжут. Ты там макушечку пощупай — шляпа не материализовалась? От Детектива Рома :)

— Нет, макушка как макушка, и кукушка как кукушка — на месте, никуда ехать не собирается. История странная, но ты же сам знаешь, всё, что касается БК, слегка отдаёт шизомистикой.

— Не то слово, как вспомню, так вздрогну. :(

— В общем, на днях я всё-таки пошёл в тот бар.

— Нафига, блин?

— Чисто поскетчить, ничего такого. Проникнуться атмосферой, наброски интерьера сделать, может, пару портретов...

— Ты рехнулся, Ром? :((( Я же тебе раз десять объяснял, что это за бар!

— Да блин, какая разница, кому он там принадлежит? Да хоть кровавому культу жрецов Баала! Это всё равно бар, и там не едят случайных посетителей, это было бы слишком заметно.

— Жрецы Баала просто зайчики по сравнению с портовой мафией! Уж на что БК умела лавировать между струй, а в конце концов допрыгалась. Не надо совать свой нос в дела этих ребят!

— И это говорит человек, который на них работает!

— Ром, у меня дядя не последний человек в порту, я там вырос, но всё равно сцу. А ты-то куда лезешь?

— Блин, Миха, я никуда не лез! Ничего не выспрашивал, ни с кем не общался, не привлекал к себе внимания, взял коктейль и сел рисовать в уголочке.

— Ну офигеть теперь! Вот просто вижу эту картину! В портовый бар заваливает этакий центровой пацанчик в очочках, выше которых, прямо посреди лба огромная чёткая надпись: «Мне тут не место!» Берёт коктейль... Коктейль, блин!

— А что такого? Я не люблю пиво, а после крепкого не смог бы рисовать.

— «...Морковный смузи! —

брякнул Рома,

и воцарилась тишина.

И лысый бармен потянулся

под стойку за дробовиком».

— Смешно. Но коктейль был в меню. И он алкогольный. И недешёвый.

— Ну да. Видишь ли, мой юный друг...

— Миха! Не гони! Ты меня всего на три года старше!

— Моё детство прошло в порту, а твоё в художественной школе, так что я старше тебя на целую жизнь, цифрик недорезанный! :)))) В общем, в силу ряда древних непререкаемых традиций, заказать коктейль в портовом баре может либо девушка, либо человек, категорически не понимающий, куда попал. И это ты называешь «не привлекал к себе внимания»? ОМФГ, да ты выглядел бы менее подозрительно, зайдя туда в розовых стрингах и фуражке НКВД! И вот этот парень садится в углу один и начинает, исподтишка оглядываясь, что-то черкать в блокноте... Чёрт, да я удивлён, что ты ушёл оттуда своими ногами!

— Э... Не совсем.

— В смысле? Не совсем своими, не совсем ушёл, или не совсем ты?

— Видишь ли... Я не помню.

— Ну вообще зашибись. И как так вышло?

— Не знаю. Я потихоньку пил коктейль, рисовал, потом провал — просыпаюсь дома, на кровати, одетый.

— Ничего не пропало?

— Нет. При мне и были только телефон, блокнот да ручка. Всё на месте.

— Легко отделался.

— Возможно. Утром мне написала девушка с ником «(UN)Dead Rabbit» и сообщила, что я отрубился, а она нашла адрес в моём телефоне и отвезла меня домой на такси. Сказала, что мы болтали об игре...

— То есть ты всё-таки трепался там об игре, придурок?

— Не помню!!! Девушка, говорит, что да, но только с ней.

— Погоди, так это про неё ты думаешь, что это пропавшая Белый Кролик? С чего? Из-за ника? А ты не подумал, что её просто подсадили к тебе за столик, чтобы выяснить, чего тебе надо? Предварительно подлив какой-нибудь психохимии в коктейль?

— Приходила в голову такая мысль.

— Но ей стало одиноко в пустоте, и она сразу ушла?

— Знаешь, я потом ещё раз сходил в тот бар...

— ТЫ ОХРЕНЕЛ? ТЫ НОРМАЛЬНЫЙ ВООБШЕ?

— Не ори на меня! Я был осторожен! Пришёл днём, ничего не пил, только спросил бармена...

— СПРОСИЛ БАРМЕНА?

— Ну что ты так капсишь? Спросил. Вежливо. Он сказал, что никого со мной не было, я сидел один, потом ушёл. Больше ничего.

— Прости, мне срочно надо поорать в ведро... Всё. Я снова здесь. Я спокоен. Я не в истерике. Я видел долбоклюев и похуже. Или не видел. Неважно. Продолжай.

— Ты же знаешь, у меня есть привычка постоянно скетчить? И вот что я нарисовал в тот вечер, кроме набросков бара и портретов бармена для игры.

— Хм... да, похоже на фотки из блога. Но доказательство так себе. Мало ли, чего тебе подлили в стакан, может, тебя глючило.

— Да, она то же самое говорит :)

— Я бы первым делом предположил, что тебе подсадили в баре какую-то девку, ты ей растрепал всё, потом на автопилоте уехал домой...

— Стоп! На автопилоте... Сейчас, сейчас...

— Что такое?

— Она сказала, что отвезла меня на такси, вызвав с моего телефона. Сейчас посмотрю историю в приложении... Вот, да, есть такая поездка! Ничего себе ценничек! Наверное, потому