Алексей Ивакин - «Тигры» на Красной площади. Вся наша СМЕРТЬ - игра

— Блин, сколько же их! — скользнул тихим шепотом голос Риммы.

— Не так и много, — ехидно ответил Раббит. — Около тридцати штук.

— Да ладно? — поразился Мутабор. — А мне кажется, штук двести-триста!

— Когда кажется — креститься надо. Пересчитаешь потом, в записи.

Такова человеческая психика. Когда она воспринимает больше, чем могла представить до этого — начинает оперировать огромными числами. Ну что такое — тридцать танков? Фигня, да? А вы видели тридцать танков, несущихся на тебя? И выцеливающих именно тебя? Сразу кажется, что их тут штук сто. Нет. Триста. Конечно, триста! А как иначе?

А что там на самом деле?

Да во всей пятой гвардейской танковой армии было двести танков и самоходных установок. И действовали они не на одном поле, не на одном направлении и не в одной атаке. Это командир танка «Тигр» геймер Раббит, или как он себя любил называть, обер-старшина Раббит, прекрасно знал. И еще он прекрасно знал, что у страха глаза велики.

Он прекрасно помнил — что такое три «Урала» трупов. Много, да? Целых три машины, набитых битком пацанами в пятнистых камуфляжах. И сколько их там было? Как думаете? С учетом того, что взвод, в котором служил Раббит, в эти машины не влез? А просто пошел пешком, по пыльным дорогам Южного Кавказа?

Семь десятков пацанов там было. Семь десятков. Всего. Или не всего? Много это или мало?

Человеческая психика такая — любое число больше семи в башку человечью не влазит. И начинаются фантазии на тему: «И тут нас атаковали пять тысяч советских танков, но мы их всех убили. Но наши потери были велики. Унтер-офицер Швейк помер от смеха, а рядовому Бетрункену фалангу указательного пальца оторвало. Гауптман Думмкопф же сошел с ума, пересчитывая пулеметные ленты. После чего по приказу генерала Шайзекюббеля мы выровняли линию фронта в сторону Берлина. Кстати! (sic!) В тот же день генерал подавился трофейным кофе и умер от переизбытка свинца в печени. Проклятые большевики! Они даже воевать не хотят по-рыцарски! Вот так мы и проиграли войну. Во всем виноват бесноватый фюрер и оберст Швайнехунде, который не обеспечил нам подвоза теплых носков! А я тут не при чем, найн! Да, еще тут тупые англосаксонские евреи подгадили. Нет бы вместе с нами Руссланд разделить… А они нам нож в спину, как в восемнадцатом году. Да пошли они все к Тойфелю! Я поехал в Аргентину. P. S. Забыл за партизанен нажаловаться». Именно так, цум Тойфель…

Все это Раббит прекрасно знал и помнил. Поэтому нисколько не волновался. На войне главное что?

На войне — главное выжить. Приказы, директивы… Это все пусть офицеров да генералов касается. А Раббиту — главное выжить. Может быть поэтому он сейчас не лежит под памятником и не слушает благоглупые речи на юбилейные даты, а наводит ствол на несущиеся в его сторону танки?

Главное на войне — нанести врагу ущерб. Максимальный ущерб. А потом — все остальное.

Раббит чуть сместил ствол… Выстрел! Мимо? Хорошо! Еще…

Комп равнодушно отчитался:

— Заряжен!

Чуть в сторону… Выстрел!

— Мимо!

— Сам вижу, — буркнул командир.

— Что? — в два голоса крикнули в наушниках Римма и Мутабор.

— Ничего! — рявкнул в ответ командир. — Сдай назад!

А потом он посмотрел на часы. Отлично. Наши уже здесь. Будем воевать по-взрослому. Пора пришла.

— Вперед! — рявкнул Раббит.

— Вперед или назад? — спокойно спросил Мутабор. Для него это все еще была игра.

— Последняя команда, идиёттен! — вошла в роль Римма.

«Тигр», это вам не русский танк. Коробка передач фактически работает в «комфорт-режиме». Чуть надавил и все. Танк тебя слушается. Это у русских надо всем телом на рычаги давить. Ну, вперед, так вперед. Командиру оно виднее…

— Бляха муха! Да это сюрреализм какой-то! — воскликнул Прохоров, открыв свой люк.

Действительно… Картина была апокалиптична. До самого горизонта, пока хватало взгляда, изломанными горами военного железа белели, занесенные снегом, немецкие танки, самоходки, грузовики… И ни одной живой души.

Внезапно Измайлов хохотнул:

— Это типичная батальная живопись, капитан. И никакого сюрреализма. Вот что такое сюр? Это сочетание несочетаемого. Сюрреализм тут — мы.

— Чего? — не понял Прохоров.

А майор продолжал бубнить:

— Война — она как высокое искусство. Если «Грады» работают — это импрессионизм. Магия эмоций. Большими мазками настроение создается. Постмодернизм — это ядерный взрыв во всей его красе. Ничего не понятно — а результат есть. А вот пуантилизм — это когда КПВТ работает. Мужики!

— А? — в один голос ошалевшие не только от короткого боя, но и от того бреда, который нес Измайлов, ответили ему два капитана.

— Вы знаете, что такое пуантилизм? Нет, вы не знаете, что такое пуантилизм. Это когда короткими точечными ударами рисуется великолепнейшая картина. А если работать холодным оружием — чистой воды кубизм в стиле раннего Пикассо. Другими словами, полная расчлененка, когда кишки в пыли…

И замолчал.

Молчание его нарушил Лисицын:

— Влад! У тебя все нормально?

— А? Да… Не обращайте внимания. Меня перед боем всегда на говорильню пробивает. А первая жена у меня искусствоведом была, вот просвещала…

— У тебя что? Несколько было?

— Две. Вторая — лингвист-переводчик. Ах, знали бы вы, как их в универе на парах учили языком работать. Истину вам говорю! Нет лучшей любовницы, чем лингвистка-переводчица.

— Не, ну ты загнул! Вот у меня была девка… Медичка. Так она…

Договорить Прохоров не успел. В танкошлеме заистерил голос Лисицына:

— Движение справа!

Не дожидаясь приказа, Лисицын навалился на джойстик, поворачивая башню. В отличие от настоящей «тридцатьчетверки» здесь он особо не напрягся. Скорее, изображение дало такую картинку — «навалился».

Ага… Среди кучи горелой техники — хорошо поработали тут летуны с богами войны! — неуклюже ворочался немецкий «Тигр».

А Прохоров немедленно возопил:

— А мне-то что делать?

— Глеб, суну руку кулаком — подавай бронебойный. Ладонь под нос суну — давай фугас.

— А как их отличить? — с отчаянием крикнул в ларингофон старший прокурорский советник Прохоров.

— Черная головка — бронебойные. Красные… Ну ты понял? — заорал Лисицын, видя, что «Тигр», медленно ползя назад, начал разворачивать башню в сторону их «тридцатьчетверки». Секундой позже сунул заряжающему кулак под нос.

— Короткая! — заорал командир, когда щелкнула затвором пушка.

— Чё? — не понял Лисицын.

Вместо ответа Измайлов вдарил ногой по затылку водилы, благо тот очень удобно под ним полулежал. Ударил, конечно, слегонца. Чтоб не убить по привычке.